Aqui dejo otra mirada impactante. Como me pierden los ojos verdes.

¿Cómo sabemos lo mucho que en realidad apreciamos a alguien? Nos encontramos con montones de personas a lo largo de nuestra vida. Unas nos caen mal y otras bien. Pero solo unos pocos dejan un recuerdo imborrable, ya sea para mal o para bien. Podemos habernos topado con muchos cabrones o con muchos majos. Pero ¿cómo podemos señalar a alguien en nuestra memoria como el más majo o el más cabrón?. Esta es la cuestión a la que quiero responder.

Lo primero creo que a la hora de hacerlo se comete un doble error: Primero, clasificamos a las personas por rasgos generales obtenidos a partir de impresiones mediante las cuales determinamos de alguna manera nuestra aversión o afinidad hacia alguien. Y segundo, obviamos los detalles-a veces insignificantes pero no por ello menos carentes de importancia- que hacen distinguirse a las personas convirtiéndoles en individuos únicos dotados de una personalidad única e distinguible. Rasgos perceptibles en mayor o menor proporción a nuestro ojo según su capacidad para irritarnos o agradarnos. Así, a partir de estas impresiones, nacen los sentimientos hacia esa persona, que según su grado de alcance, nos marcan de alguna manera, reservándole aunque no lo pretendamos, el derecho de tener un rincón en nuestra memoria.

Sin quererlo,repito. La memoria es caprichosa y los más intensos recuerdos florecen de forma traicionera, en muchos casos sin tan siquiera buscarlos. Basta el estímulo más insospechado para hacer vivido un fragmento de nuestra vida en el que participó alguien. Un instante pasado, que según su magnitud, se nos hace más a menos presente. Evocamos sensaciones, conversaciones, e imágenes con las que reconstruimos instintivamente, como uno puzzle que hemos hecho ya unas cien veces. Después se vuelven a ir sin saber cuando volverán.

Es cierto que el número de momentos compartidos así como el tiempo que llevamos en relación con alguien que aumenta la posibilidad de recordar algo, pero esta afirmación es puramente estadística ,y por ello no se puede considerar como norma universal aplicable a la mente humana. El tiempo no es factor tan fundamental como puede serlo a la huella dejada por el acontecimiento a el significado consciente o inconsciente que le otorgamos.

Así fue como hace unos días, en un aburrido viaje en coche, me dio un ataque de nostalgia mientras miraba las nubes, y me acordé de mucha de la gente-toda es imposible- que ha pasado por mi vida. En ese viaje en el espacio y el tiempo me asaltaron montones de caras e historias compartidas. Acabé buscando una pauta o una causa para identificar a partir de los recuerdos cuales son las personas que más me han marcado. Así llegue a la peculiar teoría expuesta en los párrafos anteriores.

Para acabar, quiero dedicar este texto ha todas las personas que han formado, forman o formarán parte de mi vida, para bien o para mal. Gracias a las experiencias compartidas, a la huella dejada en mi ser, me han ayudado, pretendiéndolo o no, a ser más sabio, más completo, más duro, o más sensible y a ver las cosas con otros ojos, desde otra perspectiva. Espero seguir aprendiendo día a día de los demás y coleccionando recuerdos que evocar mientras contemplo las nubes.

Me despido por hoy con una mirada de esas que parecen ser capaces de taladrar almas. En este caso, la de la cantante canadiense Nelly Furtado. Hoy el problema son la falta de ganas, no la inspiración. Hasta más ver.

Qué gran canción. Es de Killers, un grupo americano que hasta hoy creía inglés. No se porqué, esta mañana me he acordado de esa banda, y de un single suyo que me gustó tras escuchar alguna vez de pasada. De eso hace tiempo. He empezado a tararearla malamente sin saber su nombre, y tras encontrar el nombre de bautizo de aquellas notas, me la he bajado.

I'm coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this
It was only a kiss, it was only a kiss
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

I just can’t look its killing me
And taking control
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibis
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I’m coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this
It was only a kiss, it was only a kiss
Now I’m falling asleep
And she’s calling a cab
While he’s having a smoke
And she’s taking a drag
Now they’re going to bed
And my stomach is sick
And it’s all in my head
But she’s touching his—chest
Now, he takes off her dress
Now, let me go

I just can’t look its killing me
And taking control
Jealousy, turning saints into the sea
Swimming through sick lullabies
Choking on your alibi
But it’s just the price I pay
Destiny is calling me
Open up my eager eyes
‘Cause I’m Mr Brightside

I never...
I never...
I never...

Seco de ideas. Así me encuentro hoy frente a esta pantalla. Miro el espacio en blanco y busco rebuscando en el pozo de mi imaginación y apelando a mi inspiración algo con que rellenar cada renglón. Pienso sin querer pensar, con un terror ciego, que esta historia pronto se va a acabar. Me resisto, insisto. Mi prima la rima , mi motor.

Pit stop. Retirada de carrera por rotura de motor. Al carajo todo, seguire caminando sobre estas lineas en mi coche de San Fernando. Para continuar escribo, me expreso, grito, me desnudo, o me visto con mis miedos, mis deseos, mis vivencias, mi ser, mi yo. Hablo con la mano en el corazón o con el corazón en la mano, desde mis entrañas en las que problamente tu extrañas algo de cordura. Eso es lo que soy. Visceras y locura.

Sigo mi camino. Tiros dados para ver mi destino. Mi suerte no está echada. Posibles resultados: todos menos uno, la muerte; ese es seguro.Todo números: edades, notas, saldos de cuentas bancarias, tasas de alcoholemia. Con ellos me retratan en mi pasado,mi presente y mi futuro: de joven prometedor, triunfador, amante del buen beber a mísero residuo de residencia con cierto parecido a Yeltsin.Padezco síndrome de Dorian Gray y por ello maldigo a la vida que me mata a cada minuto.

Confieso que esto no es confesión. Imposible. En esto puede haber jueces, pero falta juicio. Me desquicio. Sigo sin ideas. He ido al psiquiatra electricista. Diagnóstico de futbolista: Rotura de los filamentos cruzados de mi bombilla. 6 meses en psiquiatrico Duracell. Entro sabiendo que no voy a salir. Alli las locuras duran y duran y duran. Duran duran; como me gusta ese grupo.

Me quito mi camisa de fuerza. Quiero ser portada de Interviú. No me resigno, quiero volver a mis ideas. A mi infancia. Al primer amor. A aquel beso que me hizo enloquecer por primera vez. A ella. Tan bella. Tan auténtica. Tan ella. Con su nombre de limpiasuelos. Estrella. Pero esta deja huella. Más bien cicatriz. Intento seguir su rastro, pero se pierde en la arena, en las arenas del tiempo.Mi tiempo.Cura de mis heridas, trastero de mis recuerdos.

LLoro. De risa Que vida más triste, pienso mientras observo perplejo mi reflejo en un espejo tan roto como mi alma. Calma. Es lo que necesito. Calmantes. Droga en mi venas para matar las penas que no se olvidan con alcohol. Quiero olvidar para vacunarme del pasado. O ser amnésico para simplemente no tenerlo arriesgo de no ser. Mejor que no. Necesito la chistera de mi memoria para sacar ideas de mi esteril imaginación.


Sigo en blanco. Blanco como el color de mi piel. Pero consigo salir del psiquiatrico duracell con las pilas bien cargadas. Cuerdo, listo para reintegrarme en la zoociedad. Me siento uno más. Veo y oigo a los que orbitan, a los sputniks que fugazmente pasan a mi lado. Llamando a Houston,con sus problemas, en sus miradas, que lo dicen todo, y con vergüenza ocultan tras su gafas de sol. Se lo cuento a mi psiquiatra. Y me lo confirma. No estoy solo, tengo esquizofrenia.

Me recomiendan una curiosa terapia contra mi carencia de vitamina imaginativa. Ser francotirador para matar al blanco. Afinando mi punteria, cualquier blanco, enemigo de mi pais y de mi imaginación, que aparece delante de mi mira me lo cargo. Me hago más cruel, más irónico. Listo para imaginar. Me lincencio. Dejo de las armas y cojo el teclado. Hago acopio de todo tipo de munición.De todo menos antiaérea. No quiero matar los pajaros que vuelan en mi cabeza Rearmo mi imaginación. Se dispara mi emoción.

Aqui termino con mi problema resuelto. Me quedo en mi trinchera, dispuesto a luchar y demostrar que mi imaginación no tiene fronteras.

Érase una vez un niño que no soñaba mientras dormía. Escuchaba con envidia a otros contar con ilusión sus experiencias ensoñatorias nocturnas, las cuales carecían en muchos casos de pies y cabeza. Pero lo más llamativo para él era la capacidad que tenían para despertar el interés de sus oyentes, quienes intentaban por todos medio darles algún sentido práctico.

Decidido a acabar con su sequía de sueños probó todo clase de artimañas. Dormía todo lo posible y buscaba cualquier excusa para fingirse enfermo y permanecer en cama. Sus padres, preocupados por tan inusitada obsesión por dormir, acudieron a toda clase de médicos. "Parece que intenta hibernar", afirmaban, pensado que su extraña conducta no se debía a otra cosa que la adoración de su hijo por el osito Winnie de Pooh." Puta tele", farfullaban sus progenitores . Los doctores por su parte, al igual que hacen con los ancianos para la aparición de cualquier mal, achacaron semejante comportamiento a la edad. Así nuestro amigo, olvidado por Morfeo e incomprendido por sus semejantes, no hacía otra cosa que soñar con soñar.

Sin embargo, un día, pensando por pensar, le vino la solución a su extraño problema: Ya que no podía soñar mientras dormía, decidió hacer de su vida un sueño. Empezó a imaginarse embarcado en grandes aventuras, ya fuera como capitán de navío o como rey conquistador. Leyó libros y libros, llenando su mente de imaginación e ilusión. Se día cuenta que nada era imposible y que el era capaz de todo. Sólo tenía que creer.

Durante años trataron de embotar su mente: colegio, familia, amigos. Pero no lograron hacerle cambiar. Sin embargo, y practicamente sin darse cuenta, fue el quien se cambio así mismo. La madurez le hizo dejar de interesarse por ser corsario o un gran rey. Pero todos los libros, experiencias y conocimientos adquiridos conservaron la esencia de su espíritu y le dieron un rumbo. Siempre rebelde e incomformista ( no sólo de pelo largo y pendientes en la oreja), pensó que si su pasión era soñar le gustaría dedicar su vida a hacer soñar a los demás. Por ello, decidió dedicarse al cine.

Se esforzó todo lo posible para cumplir su sueño: 4 años de carrera, primero de promoción, ganador de varios premios por sus cortometrajes. Una carta de presentación inmejorable, que no le libró de pasar por los peores tragos, grabando bodas por un sueldo de miseria, mientras escribía con ilusión historias hechas para ilusionar. No obstante su esfuerzo tuvo recompensa y pronto se le presentó su primera gran oportunidad.

Uno de tantos guiones enviados a productoras como botellas al mar llegó a manos de un grupo de personas que vieron en aquellas páginas un éxito garantizado en pantalla. Llamaron a nuestro afortunado protagonista, quien impresionado, aceptó la propuesta, y le pidieron que acudiera a la sede de la productora para firmar el contrato y limar algunos flecos.


Llegó el gran día, y nuestro soñador entró triunfante en la sede viendo ya cumplido su sueño. Avanzó algo desorientado y preguntó en recepción donde se encontraba el despacho donde había sido citado. "En la 4º planta", le indicaron. Dispuesto a tomar el ascensor, atravesó el pertinente control de seguridad. De pronto, sonó la alarma. "Señor, lo siento pero no se pueden introducir ninguna clase de objetos metálicos. Debe dejar el pendiente aquí hasta que salga de esta zona", le explicó el gorila uniformado mientras comía un plátano. Contrariado, entregó su pendiente, uno de sus signos de rebeldía de juventud, sin dejar de ver en aquel acontecimiento un mal presagio.

Llegó a la reunión. Sonrisas, alabanzas y para terminar sablazos. "Hacen falta introducir ciertas modificaciones", sugirieron los ejecutivos con sonrisa de tiburón. Las "modificaciones" suponían cambiar el final. El soñador se negó. " Pues entonces no hay trato, ni tampoco para el contrato de para otros tres films que te íbamos a ofrecer", dijeron los responsables de la productora. Aquella oportunidad no podía des aprovecharse y sin pensárselo dos veces firmó sin darse cuenta en aquel papel el epílogo de su sueño.

Pronto se percató de su error. Advirtió que aquel insignificante incidente en el detector de metales una señal: Para pasar debía dejar muchas cosas atrás, incluso en algunos casos su propia dignidad. En un principio, el sacrificio mereció la pena: premios, reconocimiento,dinero, fama. Pero todo aquello no hizo otra cosa que empeorar la situación. En el punto de mira del público, representaba en los medios un papel, como los actores que caracterizaban a los personajes de sus obras. Dejó de ser el mismo.

Mientras duró el éxito no hubo problema. Vivía en una nube, sin importarle el haber perdido su espíritu original. No le importaba haber dejado de ser un soñador, mientras consiguiera hacer soñar a los demás para que dejaran 5 euros en una de sus películas. Sin embargo, la pérdida de su naturaleza soñadora hizo que sus obras dejaran de hacer soñar. Llegaron los fracasos. A partir de entonces su vida dejó de ser un sueño para convertirse en pesadilla.

Desesperado, buscó un remedio para volver a soñar. Lo encontró, pero fue el peor de todos: las drogas. Creyó encontrar en sus propiedades alucinógenas la solución a su infelicidad.Con este fin consumió en vano sustancia de todo tipo, sin darse cuenta que lo único que hacía era consumir su vida. Un día su cuerpo no aguantó más. Una vecina lo encontró inconsciente tirado en el portal. Una ambulancia lo llevó al hospital y fue ingresado en una habitación planta 4º, donde al cabo de dos semanas aquel soñador murió con su sueño.

Hoy estoy con espíritu épico aunque seco de ideas, así que voy hablar un poquito de historia. Puesto que el revisionismo es una corriente de moda en este campo, yo, una víctima más de los vaivenes del pensamiento occidental no voy a ser menos y me uno al carro. Es más, voy a poner mi granito de arena hablando de la historia de la humanidad.

Podría hacerlo desde múltiples perspectivas. La científica puede ser quizá la más acertada, pero como soy de letras y ateo tiraré de religión. Existen múltiples credos, cada cual su métodos (sermones en iglesias, discursos políticos, o programas de televisión) se atribuyen la autoría de los hechos y se creen poseedores de la verdad. En mi caso, haré una versión libre en la que meta de todo poco.

Eráse una vez que se era, en un tiempo tan lejano, que ni si quiera existía el tiempo, no había en el universo más que un gran vacío. Los dioses,aburridos por no tener tierras que poseer o seres que dominar, decidieron crear el universo y dentro de él, un parque temático llamado tierra al que poblaron con animales, entre ellos el hombre. Las deidades firmaron un convenio por el cual todos se reconocian como coautores de ese gran proyecto, que se debía acometer en un plazo de siete días.

Toda el trabajo transcurrió en paz y armonía hasta que llegó el momento de la creación del hombre. Los dioses, que a pesar de su inmortalidad, tenían carácteres diferentes deseaban crear un ser a su imagen y semejanza. Así pues, las entidades supremas no se pusieron de acuerdo en su constitución, salvo en algunos detalles, como la apariencia física. Para manifestar su disconformidad los dioses decidieron hacer un día de huelga; unos el domingo,otros el sabado o el viernes. Así fue como el hombre, que había de ser la obra suprema de la creación, encarnó no sólo virtudes, sino también defectos. Los dioses no volvieron a trabajar en él (ni en otros asuntos en mucho tiempo) y la imperfección quedó consumada. Las deidades se convirtieron en los primeros funcionarios de la historia y los hombres fueron condenados a ser víctimas de una chapuza divina sin posibilidad de reclamación.

Corrompida desde la raiz, la raza humana no tardó en mostrar los rasgos oscuros de su naturaleza. Hechos como el asesinato de Abel, fruto de la primera pelea familiar por el reparto de una herencia, no presagiaban nada bueno. Parecía que cuantos más personas había, más comunes se hacían los defectos: envidia, egoismo,crueldad, hipocresía, arrogancia y otras más. Las deidades, preocupadas, no tardaron en tomar medidas, sin duda algo drásticas: deportaciones del paraíso, ahogamiento de miles de infelices, bombardeos con meteoros sobre poblaciones civiles y otras acciones ejemplares que en la actualidad reciben el mal dado nombre de crímenes contra la humanidad.

No obstante, los defectos tambien tuvieron consecuencias positivas. Muchos hombres, conscientes de sus imperfecciones, en vez de abandonarse a la mezquindad circundante decideron intentar superar día a día sus limitaciones. Para ello, se dieron cuenta que sería más fácil con la ayuda de sus semejantes. Unidos eran fuertes, y trabajando juntos, progresarían, y serían más independientes. Así surgieron virtudes como la generosidad, la paciencia, o la humildad.El hombre, pronto acometió empresas grandiosas, llegando a construir obras que desafiaban su naturaleza mortal.Los dioses, aliviados pensaron, que al fin al cabo habían salvado de alguna forma los muebles. Sin embargo, su propio ego, acabaría dando al traste con aquella próspera situación.

Un buen día, en honor a sus creadores, los hombres decidieron alzar una torre que llegara hasta el cielo . Los dioses,ya picados desde la creación, decideron cada cual por su cuenta, que era hora de hacerse con el control de las mentes humanas. Cada cual tentó a las diferentes cuadrillas de trabajo, prometiéndoles tierras y un porvenir inmojorable si consagraban aquel edificio a su divina persona. Los hombres, que hasta entonces se consideraban iguales unos a otros, empezaron a formar sus grupos cerrados. Para distinguirse se pintaron la cara de diferentes colores, y para no descubrir sus intenciones a los otros grupos, empezaron a hablar diferentes lenguas y desarrollaron diferentes costumbres.

Ante tal situación, el conflicto no tardó en estallar. Cada grupo intentó hacer todo lo posible por llevar a cabo el proyecto por su propia cuenta. Hubo sabotages, robos de material, y grandes discusiones, que al hablar cada cual diferentes lenguas, de ninguna manera posible se pudieron resolver por vía del dialogo. El semejante se convirtió en extraño, y poco después en enemigo. Ante la imposibilidad de hacer el proyecto sin la colaboración conjunta,la obra fue abandonada. Cada grupo con su capataz, o más bien cada tribu con su líder marchó a su tierra prometida para levantar su torre a su propia deidad.

Así fue como la desigualdad se sembró entre los hombres. Cada tribu, cada civilización, cada nación, cada raza, cada clase social creyéndose superior intentó aplastar a otros grupos. Siglos de guerras, matanzas, quemas de brujas, y atentados suicidas lo atestiguan. Ni la revolución francesa, a base de cortar cabezas, consiguió restablecerla del todo.

Ayer, mientras miraba algunas fotos del torneo de Wimbledon recientemente finalizado, me encontré con esta tan curiosa. La imagen aparentemente habla por si sola, dejando en evidencia hacia donde se orientan las mentes masculinas.


Sin embargo, no se debe olvidar que la selección de un objeto para grabarlo implica ya de por sí una manipulación. Detrás de la interpretación generalizada que se obtenga de esta imagen, no existen más que unos cuantos tópicos y alguna verdad científica universal . Qué si los hombres son todos iguales, que si siempre pensamos en lo mismo, que si no somos sensibles, bla ,bla, bla. Chorradas En este texto me encargaré de refutar algunas de ellas.

Érase una vez un hombre muy ambicioso que quería lograrlo todo en esta vida. Sin embargo, como hombre que era, sus deseos eran similiares a las del resto de los mortales: tener salud, dinero y amor. Para obtenerlo, consciente de la brevedad de la vida y la amplitud de sus deseos, decidió distribuir cada uno de ellos según la etapa de la vida en la cual eran más anhelados. Así, al amor le correspondía a la juventud, al dinero la madurez y a la salud la vejez.

A su vez decidió que cada uno de sus tres objetivos los cumpliría en el lugar considerado más propicios para obtenerlos. Así, entre todos los destinos posibles, seleccionó tres: París para el amor,EE.UU para el dinero, y España para la salud. Con su plan completamente elaborado, nuestro audaz personaje inció el gran viaje de la vida. Sin embargo, su odisea le iba a deparar más de una desagradable sorpresa.


Llegado a Paris, la ciudad del amor, no tardó mucho en llevarse su primera desilusión. Pronto descubrió que los habitantes de la ciudad del Sena, como cualquier habitante del mundo occidental, no se amaban más que así mismos. Iban, frenéticos de una parte a otra, conversando por sus móbiles, aislados en un mundo no más amplio del que abarcaba su agenda telefónica. En un marcó así nuestro personaje,que permaneció varios años sin no saber nada más en francés que un par de insultos y alguna pedazo de alguna canción de Moulin Rouge , no logró pinzar ni en un seminario de sexología. Por lo tanto, al pobre, ante la dificultad para ser amado , no le quedó más consuelo que perfeccionar el arte de hacerse el amor así mísmo.

Desengañado de su aventura gala, pensó que con el dinero podía comprarlo todo, incluido el amor. Así, el hombre, viajó a EE.UU. , la tierra de las oportunidades, convecido de que allí cambiaría su suerte. No obstante, no hizo otra cosa que empeorar. Desde hacía un par de meses, se había dejado barba. Así ,cuando pisó el suelo del país de las libertades y la familia Bush, fue tomado por un talibán(nombre dado en América para referirse a cualquier musulmán) y apresado por agentes de la MIA (Mando de Idiotez Americana), quienes encontraron en su equipaje material y planos, como pasta de dientes, un champú anticaspa, y una guía turística de Nueva York ,que indicaban de forma irrefutable la intención de cometer actos terroristas en el país. Nuestro desdichado personaje, que no sabía ni donde estaba la Meca, fue encarcelado y torturado en Guantánamo, con objeto de garantizar la paz y la libertad en el mundo.


40 años después cuando se dieron cuenta que la mezcla de champú anticaspa y pasta de dientes no servía para fabricar explosivo, fue liberado sin cargos. El hombre ya peinaba canas, y puesto que no sentía mayor preocupación que su salud, se trasladó a España, donde las fiestas para jubilados en chiringitos playeros y la atención sanitaria gratuita garantizaban un remedio contra los achaques típicos de la vejez.


Durante unos años nuestro amigo fue feliz. Con sus 20 pastillas diarias conseguía hacer frente a la diabetes, la artritis, la hepatitis y otra docena de males más acabados en - itis. Tan confiado en el sistema sanitario del país, un domingo preocupado por pequeño corte en la cariótida, fue a Urgencias para ser debidamente atendido. Craso error. Tras 30 horas de espera,el hombre, fue atendido debidamente por un forense, que en la autopsia certificó una muerte por desangramiento.

Así acabo la desdichada vida del hombre que quería lograr todo en esta vida, menos la felicidad.

Érase una vez un libro de caballería, con su valiente caballero y su fiel escudero que viajaban por el mundo alante al rescate de una casta y hermosa princesa presa de un malo malísimo. Sin embargo, su escritor, como autor del s.XXI que era, no olvidó basar la historia en hechos reales a la par que recurrentes. Así pues, el hidalgo era un templario, su compañero el escudero un cátaro, la damisela de turno una descendiente de la virgen María, y el malvado el jefe de alguna secta diabólica, como por ejemplo el Opus Dei. Algo normal, como la vida misma.

Además, el libro como no puede ser de otra manera, termina con un final feliz: El caballero libera a la princesa de las garras de su malvado captor, quien acaba dando con su huesos en la cárcel. La princesa y su caballero se enamoran, y se casan. Con el dinero de la recompensa obtenida por la captura del villano, se compran un castillo en Cordoba. El ilustre caballero, que se encuentra en la cresta de la ola, se presenta a las elecciones a a gobernador, en las cuales arrasa y nombra a su escudero gran maestre de urbanismo, en recompensa por los servicios prestados.

Con este planteamiento, fórmula infalible para triunfar en la literatura contemporánea, la historia resultó un éxito. El libro se vendió como rosquillas, llegando a ser un best-seller. Por una vez crítica y público coincidieron (mira que es raro) en calificar esa obra de magistral y emocionante, a la altura de otras joyas escritas de nuestro tiempo, como el Código Da Vinci o la autobiografía de Pocholo Martínez Bordiú.

Así nuestro escritor, montado en el euro, era feliz con su historia. A su vez, la historia, con su modélicos personajes y su feliz conclusión también se mostraba autocomplaciente consigo misma: todo el mundo adoraba aquel relato y sus personajes. Sin embargo, este aparente e ideal presentación, que no era más que una bonita fachada, no tardó mucho en ser descubierta, y la verdaaaaaaaaaaaaaaad dió paso a la Verdad (1).

Una maligna secta televisiva especialista en destripar todo tipo de historias, conocida como Hormigas Blancas, no tardo en descubrir la miserias de esa historia y sus personajes. Estos últimos, cansados de representar aquello que no eran, no tardaron mucho en rebelarse contra su propia papel y mostrar su verdadera naturaleza.

Así, el valiente caballero resulto ser en verdad un insumiso, que como pacifista y cobarde convencido que era, se había declarado objetor de conciencia para rehuir el servicio militar. Como fugitivo de la justicia se dedicó a vagar por los campos con un amigo suyo esperando que la suerte les sonriera.

Un buen día, conoció una bella señorita, de rostro angelical,quien decía ser una casta princesa, de la cual se enamoró perdidamente, hasta tal punto que a la semana siguiente no dudó en acostarse con otra mujer. Sin embargo, la señorita resultó tener como pretendiente un mafioso( el malo malísimo), quien celoso, la secuestró y encarceló. Decidido a liberarla y obtener beneficio por ello, se las apañó para hacer un montaje para el Qué me dices!, que según estipulaba el contrato incluía una boda por todo lo alto. Casado y nombrado gobernador por su impagable honestidad, no tardo en mostarse como un golfo y corrupto. Se lo pueden imaginar: sacos de dinero, aventuras con señoritas de moral distraída y mil y una fechorias más.

Por su parte, la casta princesa tenía de todo menos de casta. Maestra del aqui te pillo aqui te mato ibicenco, tampoco tenía un pelo de tonta. Cuando se enteró de que su marido le ponía los cuernos no dudo en hacer lo mismo. Para rematar la jugada,tras ser portada de la interviú, se pasó por el plató de salsa rosa, sacando los trapos sucios de su marido. Al final, conquistó a un caballero mulato de lanza portentosa con el que se perdió por los mares caribeños, a vivir la vida.

¿Qué decir del amigo escudero reciclado en gran maestre de urbanismo? Pues como todo buen político en semejante puesto, robar dinero a diestro y siniestro. Famosos fueron sus chanchullos con los califas de turno para repartirse el pastel de zoco urbanístico. Tampoco tardó en olvidarse del significado de la palabra lealtad, y en cuanto vio a su amigo gobernador caer en picado, como una rata más, abandonó el barco. Se vendió al mejor postor, y posteriormente fue vendido por sus más cercanos compinches dando con sus huesos en la cárcel.

En cuanto a nuestro mafioso ultracatólico, tampoco hay muchas sorpresas. La justicia, como ciega que es, obvió toda injusticia al juzgar al capo. Una astuta jauria de picapleitos demostró que era inocente del secuestro, e incluso llegando a probar que había sido victima de una paliza propinada por el principe. En cuanto a sus demás chanchullos de la mismo: sus puticlubs eran centros para atención a mujeres inmigrantes y sus traficantes de droga personal corrupto del proyecto hombre totalmente ajeno a su persona.

Inocente ante la ley del tribunal, pero no la del pueblo, el mafioso, arrepentido, y cansado de ser siempre el malo de la historia, dejo sus oscuros negocios para dedicarse al tráfico de armas. Dispuesto a lavar su imagen , contrató a una empresa de relaciones públicas para tan difícil labor, además de comprar un club de futbol, con el fin de lograr el favor del populacho. Y vaya que si lo logró. Llegó incluso a ser nombrado embajador de ONG tan prestigiosas como la Asociación Nacional del Rifle.

Con sus personajes fuera de sus casillas y descubierta sus verdaderas miserias, al escritor se le ocurrió una brillante solución para dar utilidad a su ya desprestigiada obra. Vendió su relato como guión a diversas cadenas de la bien llamada caja tonta, obteniendo un gran éxito de audiencia y acaparando más de la mitad de toda la programación. El novelista fue contratatado por diversas cadenas y desde entonces se dedica a ganar dinero reformulando de diversas maneras la misma historia.

(1) La verdaaaaaaaaaad y la Verdad aparece en un capítulo de los Simpsons en el que Marge es agente inmobiliaria.

San Juan de Gaztelugatxe ha sido mi rincón favorito de este mundo, al menos desde que era crío. Ofrece una estampa pintoresca a la par que salvaje y romántica. Una ermita levantada sobre un soberbio peñasco que se bate entre la furia del viento y las olas. Sin embargo, lo que hace mágico a este lugar, es que pese a su carácter indómito y tranquilo resulta chocante su cercanía al mundo urbano, tan ordenado como ajetreado. Es para mi el lugar perfecto para desconectar: Un paraíso a la vuelta de la esquina, como tantos otros que olvidamos cuando cada verano marchamos al extranjero en busca de aquello que tenemos tan cerca.

Odio las encuestas, ese invento maligno que constituye practicamente la única salida de los licenciados en sociología. Escapo institivamente de aquellos que con un boli y un papel merodean en la calle a la caza de un incauto a quien hacer las mil y una preguntas más estupidas. Todo para sacar brillantes y útiles conclusiones, como que el 99% de los que van a un casino tienen un microondas en casa.

Así un día de estos, caminaba yo feliz por las calles, cuando al doblar una esquina me encontré con una manada de esos ejemplares preguntantes. Intenté hacerme el loco, pero en seguida dos me cerraron el paso dos de ellas. "Hola! muy buenas. Era para hacer una...". "Tengo prisa", contesté mientras hacía slalom y metía quinta para tomar las de Villadiego.

Sin embargo, que sorpresa la mía al hallar entre aquella tropa una cabellera pelirroja que me resultaba muy familiar." No puede ser ella", pensé. Resuelto a satisfacer mis dudas pese a las consecuencias me acerqué a ella. Mis sorpresas se vieron confirmadas. Allí estaba, una amiga mía, boli en mano, buscando a alguien a quien encuestar.

No se si sería una buena encuestadora, pero como persona es excelente. Es una chavala más maja que las que cuelgan del museo del Prado, divertida y con un puntillo bastante loco. Pero ante todo en un solete, y aunque no nos veamos mucho, siempre guardo de ella un buen recuerdo.

Así fue como, me deje encuestar por ella, ante la atónita mirada de los demás encuestadores de los que había escapado. Después de responder a sus preguntas, sin saber al final que estaba respondiendo, me dió un cupón de lotería (como a todos los demás que superaban el suplicio de la entrevista). Finalmente, me despedí de ella hasta más ver, recordándole un día debía quedar sin falta conmigo y otro amigo común para una comida.

Para acabar, sólo me queda decir que del billete no me tocó ni ún solo euro. Tampoco hacía falta. Conocer a personas como ella es uno de los mejores premios que puedes encontrar en esta vida.

Al final no pudo ser. Federer, tras un partido muy disputado, se hizo por quinta vez consecutiva con el torneo de Wimbledon. El resultado: 7-6, 4-6, 7-6, 2-6, 6-2.

Como se puede deducir por el resultado que la victoria de Federer no fue precisamente un camino de rosas: 5 set, 2 de ellos finiquitados en tie break, dan idea de de la dureza del encuentro, en el que un soberbio Nadal le plantó cara al suizo en todo momento, sin aparentar debilidad alguna sobre hierba. Lástima de esa lesión de rodilla de Nadal en el 4º set, que seguramente condicionó y mucho, el resultado del encuentro.

He visto el partido y puedo decir que ha sido de los mejores que he tenido oportunidad de contemplar. Los dos cabezas serie frente a frente. La verdad que pase nerviecillos, porque podía creer que Nadal era capaz de ganar al rey de la hierba. Sin embargo, con la lesión, los nervios y la maestría siempre presente del helvético el sueño de ver a Nadal triunfante se truncó. Al menos quedarán grabados en mi retina esas tanteos de lujo, que el proxima año sobre la misma pista y con los mismos protagonistas espero contemplar.

Hoy toca hablar de una de mis cantantes favoritas: Cascada. Esta solista alemana, ganadora el año pasado del premio a la mejor cantante revelación en los premios Internacionales de música Dance, ha sido una de las últimas en abrirse un hueco en mi oido.

Mira que es peculiar mi gusto por esta Cascada.Pese a sus carencias en el baile y sus canciones monotemáticas de corte pastelero, esta rubia tiene una voz alegre y pizpireta que ha consigue levantarme el ánimo en más de una ocasión. Además, no hay que dejar de reconocer que está de bastante buen ver, salvo en algún videoclip, en el que seguramente no pagaron a fin de mes a su maquillador.

Por ello, le he quiedo dedicar este pequeño texto como homenaje. Aquí debajo dejo unas foticos suyas y la letra de mi canción favorita de ella.

Tras una semana de perros, con partidos interminables debido a la lluvia, remontadas espectaculares, y también con algo de la mal llamada suerte de los campeones, Nadal vuelve a conseguir estar por segundo año consecutivo en la final de Wimbledon. Y eso que dicen que se le da mal jugar sobre hierba!

Hoy, día de San Fermín, ha conseguido certificar su pase en un partido contra Djokovic que pude ver en directo en cuatro. El duelo fue duro, sobre todo al comienzo en el que el jugador serbio se llevó el primer set de calle. En el segundo, la situación cambió y Nadal pasó por encima de su rival. En el tercer set, Djokovic, quien llevaba arrastrando molestias físicas desde hace días, se acabó retirando por una ampolla en el pie. Lástima que el serbio, que esta llamado a ser uno de los grandes tenistas de los proximos, no pudiera completar el partido. Al final, lo importante el resultado: 3-6, 6-1, 4-1 favorable a Nadal.

Así las cosas, mañana el rey de le tierra repetirá también rival: Roger Federer, el emperador de la hierba, a quien ni un Juan Carlos Ferrero inspirado consiguió derrotar. La final se presenta chunga pero tengo la ilusión de que las tornas cambien y gane Nadal.

Por cierto, la final femenina la ha ganado Venus Willians a Marion Bartoli por 6-4 , 6-1.

Mañana veré como acaba Wimbledon y contaré mis impresiones. La imaginación la dejo para otro día.

Érase una vez un hombre que era alérgico a toda clase de alimento excepto a la carne de rana. Ya de pequeñito sólo comía potitos de rana y siendo adulto y con los dientes totalmente desarrollados sólo podía comer sopa de rana o ancas de rana. Sin embargo, la privación de poder comer cualquier otra cosa fue compensado por un don: era todo un conquistador que traía locas a las mujeres.

Pero el destino le iba a deparar una desagradable sorpresa a nuestro Don Juan. Uno de sus múltiples ligues, a las que dejaba con la misma facilidad que conquistaba, resulto ser una bruja. Con esta hechicera no fue un caso diferente y cuando se cansó, cortó con ella. La mujer, despechada, conociendo los peculiares hábitos alimenticios de su ex, utilizó sus malas artes para vengarse de él. En primer lugar exterminó a todas las ranas que había sobre la faz de la tierra. Para rematar la faena, echó sobre el cafre de su ex una terrible maldición: toda mujer a la que le diera un beso de amor se convertiría en rana.

Como verán, al pobre hombre, privado de otra forma de obtener su alimento, no le quedo más remedio que ligar para sobrevivir. Ayunaba media semana, para los findes, salir en busca de su preciado bocado. Nunca tenía problemas técnicos para conseguirlo, sólo de conciencia. Por ello, procuraba que la conquista fuera rápida y aséptica. Nada de amor. Un aquí te pillo aquí te mato. El beso de turno, y para la cazuela.

Esta era la forma en que el hombre vivía, pero nunca se acababa de acostumbrar. Añoraba saber lo que era ser amado, y no simplemente para poder llevarase algo a la boca. Por otro lado, temía aún más el día en que se enamorara de alguna mujer, ya que no podría besarla como deseaba. Atormentado por llevar semejante existencia, decidió darle un sorprendente utilidad a su monstruosa desviación alimentaria. Lo primero, para lavar su conciencia, financió un programa científico que consiguió a partir de ADN que las ranas volvieran a poblar las charcas del planeta. También escribió libros sobre como cocinar la rana, el más famoso La rana. Más alla del anca, que llegó a ser un best-seller. Con la pasta que sacó abrió un chiringito, el brinca-brinca y convirtió a sus pinchos de ancas de rana en una delicia conocida en todo el mundo. Su fama alcanzó tal nivel que llegó a tener programa de televisión propio.

La suerte le sonreía y con la conciencia ya limpia vivía feliz comiendo rana, olvidando de puro ocupado que estaba que el día que se enamorara de una mujer no podría besarla en los labiis. Lo veía lejano, casi ya imposible, acostumbrado a la idea, no exento de cierto desasosiego, de que no iba a ocurrirle jamás.

Sin embargo, el amor es inevitable y cuando tiene que ocurrir, ocurre. Así un buen día el temido día llegó. Conoció una chavalita maja, de preciosos ojos verdes, como las pieles de las ranas que conformaban su dieta, de la que se enamoró irremediablemente. Sentía un enorme deseo de comérsela a besos y para su horror intuyó que pese a verla nerviosa por la cabeza de la bella muchacha debía estar rondando la misma idea. Sin embargo, retrasó el momento lo máximo posible. Pasaron las semanas paseando por la playa, iendo al cine y comportiendo múltiples momentos. Para su horror, nuestro amigo comerranas, que pese a ser un ligón, no había conocido el amor en su vida, se dió cuenta que no estaba haciendo más que prolongar lo inevitable.

Un día, bajo la luz de la luna, lunera, ambos supieron que había llegado el momento. Nerviosos se miraron el uno al otro como si antes del crucial instante tuvieran algo que decirse. De pronto ambos confesaron el motivo de su inquietud al unísono.
-Si te beso te convertiras en rana.
Sorprendidos, ambos se exigieron una explicación para aquella incréible casualidad. El le contó como el había sido victima de las artimañas de la bruja (literalmente) de su ex. Ella le contó que la causa de su desgracia era la pertenencia a una familia de mutantes con aquel peculiar e inutil poder.

Ambos hallaron el uno en el otro un semejante al que querían sin importarle el tener branquias y vivir entre lodozales repletos de molestos mosquistos. Para culminar su amor se besaron y sellaron su compromiso convirtiendose en ranas. Y así fue como la pareja chapoteó feliz en su charca de amor por siempre jamás.

Érase una vez un joven que tomó un tren para volver a casa después de una noche de fiesta. Agotado de tanta parranda, cayó dormido y cuando se despertó se encontró que en el cielo lucia el sol y el tren pasaba por estaciones cuyo nombre desconocía. Atolondrado y extrañado por todo el tiempo que había tenido que estar sobando miró en un mapa para saber donde se encontraba exactamente. Sin embargo, para su sorpresa no reconocía ninguna de las paradas de ninguna de las lineas de aquel plano.

Confuso ante esa rara tesitura, miró a su alrededor, y vio que su vagón estaba completamente vacío. Pasó de vagón en vagón buscando algún indicio de vida humana hasta que de pronto se topó con una mujer joven que en seguida se percató de su nerviosismo.
-¿Qué te pasa?- preguntó la joven algo preocupada
- Necesito tu ayuda. Estoy perdido.- confesó el joven aliviado en parte por haber encontrado a alguien-¿ No sabrás como ir a Tzameti?
- Ni idea.-respondió la mujer- Si te sirve de consuelo yo tampoco sé a donde voy desde hace tiempo. Simplemente me dejo llevar.- señaló la joven con una sonrisa despreocupada.

El hombre, alucinando en colores ante aquellas palabras, no pudo más que sentirse víctima de una extraña suerte . Sin embargo, un peregrino comformismo se adueñó de él y se percató que en aquella situación era preferible estar en compañía de alguien a quedarse solo. Así pues el chaval, se sentó a hablar junto aquella con la que compartiría periplo a un destino desconocido.

Conversaron y conversaron durante tanto tiempo que se llegaron a olvidar de que este existiera. Hablaron de todo y nada, incluso en algunos silencios con profundas miradas, sin darse cuenta de que sus relojes hacía una eternidad que habían dejado de funcionar. Poco les importaba ya el tiempo, sintiendose dueño de cada instante de uno y del otro. De tanto hablar se conocieron a fondo, aunque sin dejar nunca de sorprenderse el uno al otro. Así fue como ambos aquella peculiar relación parecía ser sellada por un amor infinito.

Sin embargo, sin saber como, el hombre se sintió infectado por una profunda nostalgia por todo aquello que había dejado atrás. Familia, amigos, trabajo. Poco a poco aquel incómodo sentimiento se fue haciendo más hondo hasta que se adueñó de todo su pensamiento. Su compañera, preocupada, al verle perder esa sonrisa y entusiasmo en escuchar y sentirse escuchado, no puedo evitar preocuparase por su estado.
-¿Qué te ocurre? ¿Qué es aquello que anhelas y no te deja ser feliz?- preguntó
- Hecho de menos aquello que dejé atrás antes de embarcarme en este tren. Yo tenía una familia que me quería, unos amigos que me apreciaban. Tenía todo lo necesario para ser feliz.- contestó con un aire melancólico en su voz.
-¿Y es que a caso no lo tienes ahora?- inquirió la mujer.
-Si. Por eso te pido que me acompañes. Quiero que me acompañes en mi viaje de vuelta.
-Lo siento, pero tengo que continuar.Este es mi camino y en el está mi destino. No en ninguno otro. Tu decides.
Y decidió abandonar. Se bajó en la siguiente estación. Instintivamente miró hacia atrás, sintiendo que algo más que una mujer se escapaba en aquel tren de rumbo desconocido.

Se cambió de andén, esperando un tren que le llevara de vuelta. Esperó y esperó bajo una intensa lluvia, pero ningún tres pasó en aquella dirección. Miró el reloj, por segunda vez tras bajarse y vio que llevaba allí más de tres horas. El mismo reloj, que sin percatarse había dejado de funcionar durante el largo viaje.

Preocupado, bajó a preguntar y se encontró en taquilla con un empleado ya mayor que estaría a punto de jubilarse.
-¿No pasan trenes por el anden número 2?
- No, señor, en esta línea sólo hay trenes en una dirección.
Confundido aún por la respuesta formuló otra pregunta- ¿ Y no sabrá que línea va a Tzameti?
¿A Tzameti?- exclamó sorprendido el trabajador.- Hace 30 años que ningún tren pasa por alli. Esa localidad fue arrasada hasta los cimientos durante la guerra y nunca más se volvió a reconstruir.

El hombre aturdido, de pronto se fijó en el calendario que estaba detrás del taquillero. Febrero de 2039. Aturdido, sin saber muy bien que estaba ocurriendo, se retiró en silencio ante la mirada preocupada de su interlocutor. Se encaminó a los servicios para echarse agua fría en la cara, para ver si aquellos extraños acontecimientos no eran más que una ilusión. Nada más lejos. Al mirarse en los espejos de los lavabos, se quedo estupefacto al contemplarse en el espejo. Vio su rostro marcado por las arrugas y por el tiempo, su pelo canoso, su silueta enconvarda, en la que a penas podía reconocerse el joven que algún día fue.

Un profundo desasosiego se apoderó de él . Pensando que lo podía tener todo se quedó sin nada. Ahora estaba solo, maldiciendo a aquel maldito vagón donde había dejado su vida. Sólo le quedaba un montón de recuerdos empañados por la sombra de una oportunidad desaprovechada. Resignado, volvió al andén donde se había apeado de la felicidad, y se montó en el primer tren que paso . Buscó en vano por todo el vagón a la mujer que se había marchado con su esperanza. De pronto se sintió cansado de tanto trajin y quiso descansar. Se sentó en un asiento y se durmió para no volver a despertar jamás.

Érase una vez un hombre feo que pensaba que era guapo. Tan creído se lo tenía que al romperse en pedazos los espejos en los que se miraba sólo veía una causa posible. " No pueden soportar mi belleza", alegaba con jactancia. Pero su "desgracia" no acababa aqui. Como lector fiel de Maxim y FHM , Iberdrola no se había apiadado de él y a causa de ello el hombre no tenía muchas luces por lo que no es de extrañar que fuera inevitable que se quedase a dos velas.

Así , el pobre, ignorando su condición, no entendía como a sus 25 años todavía no se había comido un rosco y más aún siguiendo la "doctrina Maxim" en la que se definía a la mujer como un "animal incapaz de resistirse a los encantos de un macho con un cuerpo como el suyo . Viendo que la suerte no le sonreía decidió que era la hora de tomar las medidas necesarias. Si Mahoma no va a la montaña, la montaña irá a Mahoma.

Para ello nuestro adefesio protagonista acometió el proceso de "metrosexualización" oportuno. Se empezó a dar potes por el careto, hacer yoga (en una sesión casi se parte la esplada) e incluso a salir por las noches en el suburbano a seducir y si sonaba la flauta, trincarse a alguna bella viajera.

Pero el pobre hombre convertido en chulopiscinas siguió sin obtener nada, a parte de tres denuncias por acoso sexual en el metro(que fueron posteriormente desestimadas).Sin embargo, la suerte es caprichosa, y un día en la playa, entre cuerpos danones y yogures caducados, descubrió a la mujer de su vida: Tumbada sobre la arena, piel morena, cabellos rizados y unas gafas de sol a lo mosca que le daban un aire sofisticado y sugerente. Sin dudarlo ni un momento, intuyendo instintivamente una oportunidad que no debía desaprovechar, se acercó ella e inmediatamente conectaron.Tu me das cremita. Yo te doy cremita. Apreta bien el tubo que queda una gotita.

Con este comienzo no se podía esperar otra cosa que no fuera un feliz final. Al año de relación nuestro querido protagonista se casó con su preciosa novia. La boda se celebró por todo alto. Al enlace asistieron numerosos invitados , incluyendo los compañeros de la ONCE de la novia.

Queda demostrado: el amor es ciego.

Eráse una vez un rey que se veía aquejado por un probema: tenía conciencia. Esto le resultaba particularmente molesto, ya que su condición exigia no tener muchos miramientos con aspectos tan banales como la vida y sentimientos ajenos.

Así la cosas, un buen día al excelso monarca decidió consultar al mago de su corte, compañero de promoción de Merlin, en busca de una solución . El genial mago, del que se decía que era capaz de lograr lo imposible, no tardó en hallar una brillante pero brusca salida a la situación: Sustituir su corazón, humano a merced de sentimientos y emociones, por uno de frío y duro metal, carente de toda humanidad. El gobernante encontró aquella opción como acertada y dispuso todo para que la intervención se realizara lo antes posible. Así empezó el proyecto "Corazón Real"

En apenas dos semanas se forjó aquel corazón que no había de tener piedad ni vergüenza. En su construcción participaron los mejores ingenieros del reino, quienes se aplicaron todo lo posible para despojar a su obra cualquier rasgo de humanidad. Incluso utilizaban términos mecánicos, de tal forma que algunos de los operarios llegaron a dudar de si como que decían aquel enjendro que construían era un corazón destinado al uso humano, o en contra era máquina fruto de las chifladurias del hechizero de la corte, el cual solía nombrar a sus proyectos con extraños nombres que no solían decir nada de su verdadera finalidad.

La "máquina de bombeo", como se llamó al corazón metálico a partir de su salida de fábrica, quedó listo para deshumanizar a su futuro portador.Sin más dilación al día siguiente se procedió a la operación.En la intervención quirurjica participaron los mejores médicos, entre ellos el Doctor House, quien según se dice resolvió dos casos de lupus y uno de sífilis mientras se practicaba la cirujia. " Y en níngun momento le tembló el bastón", señaló el Doctor Matasanos, anestesista real.

La operación resultó un éxito. La "máquina de bombeo" funcionaba a las mil maravillas y la única molestia era el tener que darle cuerda cada 100 horas. Sin embargo, no tardó en olvidar aquel pequeño inconveniente cuando pudo comprobar que era compensado por su beneficios. En las audiencias judiciales pudo aplicar sin inmutarse las penas más duras . Famoso fue el caso del complot de la Escuela Real de Hosteleria, cuyo Cocinero jefe utilizó a los alumnos,quienes sin saberlo espolvorearon arsénico en vez de sal sobre el solomillo, con el fin de asesinar al Conde Pascual. Todos sus miembros fueron ejecutados. Así fue como el monarca pudo dormir tranquilamente tras mandar cortar unas cabezas, aplastar a sangre y fuego la rebelión de una población hambrienta, o aceptar los sobornos de contratistas y constructores de iglesias y catedráles para realizar las recalificaciones de terreno oportunas.

No obstante, poco después se dio cuenta de que desde el trasplante de corazón no había vuelto a sonreir. Era extraño, que alguien colmado de riquezas y rodeado de todo tipo de comodidades, y que para colmo carecía de remordimientos ya no sintiera lo que era la satisfacción o la felicidad. Sin embargo, su misma insensibilidad hacía imposible que el no ser feliz le condujera a la infelicidad. Así pues, el rey no le prestó más atención a sus observaciones y continuó su despreocupada existencia.

Pero el destino es cruel, y albergaba para el monarca una cruel sorpresa. Su único hijo, heredero al trono, había optado por la carrera de las armas y había alcanzado el rango de capitán de un regimiento de infantería. Por aquel entonces se hallaba destinado en una misión inhumanitaria en una de esas correosas colonias orientales cuyo nombre termina en -tán, donde repartía balas y tiritas por doquier. Durante un combate, recibió un impacto de maceta en la cabeza. Fatalmente herido, no se pudo hacer nada para salvar su vida. Murió.

Unos días más tarde el rey recibió la funesta noticia sentado en su trono poco después de haber dado cuerda a su frío corazón metálico. Ni un sólo gesto de tristeza se proyecto en su insigne rostro. Ni una sola señal de dolor o de rabia. En aquel momento el rey supo realmente lo que era estar descorazonado. De pronto se encontró vacío. Sintió que no sentía nada.

El monarca se retiró en silencio a sus aposentos y en 4 días no se supo nada más de él a parte de que devolvía vacíos las platos de comida que le llevaban los criados. Al amanecer de la quinta jornada de encierro, sus consejeros, preocupados, fueron a visitarle y encontraron su cuerpo inerte tendido sobre la cama. Inmediatamente llamaron a un médico que no pudo hacer otra cosa que constatar el fallecimiento. La causa: fallo cardiaco.

Sobre el escritorio se encontró una nota del monarca difunto que decía lo siguiente: Sin sentir no puedo sentirme más que muerto.

Cada vez veo más lejana la idea de independizarme. Los precios de viviendas por las nubes, los alquileres también, y de los sueldos de los recién licenciados ni hablemos. En el país donde más billetes de 500 euros existen la mayoría de los salarios no se llegan a pagar con 2 binladens. El panorama, como queda a la vista, no es muy alentador.

Para solucionar esta situación, se creó un ministerio de vivienda, que hasta momento, no ha conseguido ningún logro que facilite el acceso a la vivienda. Desde los ayuntamientos la política urbanística se ha basado en el pillaje y el compadreo con los construcctores, compañeros de botín y máximos beneficiarios , favoreciendo así la especulación. Esto y otros vergonzosos chanchullos como el reparto previos al sorteo de Viviendas de Protección Oficial ha quedado patente en la multitud de casos de corrupción destapados. Eso sin contar los daños contra el medio ambiente, que han convertido, el paisaje de la costa mediterránea en muchas partes un mero amasijo de hormigón y cemento.

Por otra parte que decir de los alquiler de viviendas. No deja de ser cierto que es una buena alternativa y presenta soluciones. Sin embargo, un marco legal ineficaz que no defienda completamente los derechos de los propietarios no genera más que desconfianza y reticencias. Así no es de extrañar que según datos de la OCDE (Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico), existan 3 millones de viviendas vacias, un 15,5% del total de viviendas, triplicando la media de UE.

Pero bueno, todavía queda una vía para poder acceder, y es recurrir a las condenas (la palabra credito es un eufemismo) hipotecárias de los bancos, que ahora llegan hasta los 50 años. Es decir, que muchos pueden haberla palmado sin haber acabado de pagar el crédito.

Así pues, cada vez que veo el anuncio de Ikea, rio por no llorar, al no saber si algún día, tras pagar mis años de hipoteca pueda dar la bienvenida a la república independiente de mi casa.

Me gustaría, ya que he mencionado a House,contar mis reflexiones sobre el que ha sido para mi el mejor capítulo de la 3º temporada: Un día, una habitación.

Para situar a aquellos que no caigan o que no lo hayan visto haré una breve resumen. En este episodio, House se encuentra con una joven paciente que ha sido violada. El simpático doctor, considera que no es ni el especialista, y ni mucho menos la persona adecuada para tratarla. Sin embargo, la chavala no quiere hablar con otra persona que no sea él. House, confundido, no sabe que hacer o decir a una paciente que sólo busca a alguien con quien hablar de trivialidades. Alguien a quien escuchar y que escuche. Ambos se descubren como dos personas atormentadas por algún trauma que no se atreven a compartir. Al final tanto House como su paciente se sinceran y de alguna forma liberan lo que llevan dentro.



Todos tenemos emociones, experiencias y sentimientos que cuesta contar y que no nos atrevemos a mostrársela a cualquiera. Es normal, ya que no concedemos más que a unos pocos la oportunidad de acceder abiertamente lo que pensamos y sentimos. El hacerlo ayuda a nosotros y los que nos rodean a conocernos mejor y por lo tanto a entendernos cuando sea necesario.

Por desgracia, cada vez más escasea la gente dispuesta no sólo a contar lo que siente verdaderamente (no se incluye el esperpento televisivo) , sino la gente verdaderamente dispuesta a escuchar, incluso en nuestro ámbito más próximo . En un mundo occidental cada vez más individualista, satisfecho en su aparentemente perpetuo e inalterable estado de bienestar, la gente anda siempre atareada de alguna forma u otra , sin otra aparente inquietud final que no sea gozar. Es curioso también como los sistemas de telecomunicación han experimentado avances inimaginables hace dos siglos. Sin embargo, las facilidades dadas por los avances técnicos no es que hayan impulsado a los individuos a mejorar cualitativamente el contenido de la comunicación; más bien lo contrario(mirar los sms de móblies). Así no es de extrañar que abunden aquellos no demasiado interesados en problemas ajenos. distraidos en su felicidad y ante semejante perspectivas, aquellos que verdaderamente necesitan hablar se silencien y traten de ostentar una felicidad que no tienen.

Por otra parte, hay que tener en cuenta que no todo el mundo es igual. Cada uno tiene su carácter, y mientras unos no tienen problema para contar hasta sus más íntimos secretos a todo quisque, otros en cambio no se sienten tan cómodos a la hora de mostrarse a otros y prefieren callar a hablar. Tampoco somos capaces de contárselo a cualquiera, al no confiar de la misma manera en todos. No obstante, a mi juicio creo que todos tenemos que hacer un esfuerzo para hacernos escuchar y escuchar a los que nos rodean. Incluso nos sorprenderíamos de lo aliviados que nos podamos sentir.

Para terminar, no quiero dejar escapar la oportunidad de destacar que el simple hecho de estar dispuestos a escuchar , es una buen antídoto contra prejuicios, miedos, complejos y todas aquellos obstáculos que impidan ver y entender que pese a las diferencias de sexo, raza, cultura, o credo nos unen sentimientos y emociones humanos comunes.

Ayer, viendo el capítulo piloto de House descubrí a la actriz Robin Tunney interpretando a una paciente del susodicho doctor. Esta actriz es más conocida por su papel como abogada de Barrows y Scofield en la 1º temporada de la serie Prison Break. Aquí dejo unas fotos que lo atestiguan.

Ayer en mi post de los cuartos de baño, aludiendo al paupérrimo estado de la política, el arte, y otras actividades obvié hacer una importante aclaración. A excepción de la política creo que siguen existiendo dentro de estos campos personas que tienen mucho que decir y aportar para hacer del mundo un lugar mejor y más bello.Gente capaz de enseñarnos a ser individuos más sabios, más reflexivos, más optimistas, más plenos. Que la mierda lo pringe todo no significa que todo sea mierda.

Hoy toca hablar del lugar donde el arte, la cultura, la política y la filosofía han encontrado su rinconcito para ser expresadas: Los servicios públicos.

Día a día, individuos anónimos de toda índole sueltan en estos espacios todo lo que llevan dentro, reflexiones incluidas. Sus piezas quedan inmortalizadas, a la vista de todos, que en más de una ocasión no pueden evitar sentirse sorprendidos por el ingenio y perspicacia de la mismas en el mensaje que dan.

¿Pero qué es lo que impulsa a alguien a dejar espontáneamente sus más hondas reflexiones? ¿Cuál es el secreto de estas personas para dejar su mensaje en una situación tan incómoda? "No creo que haya secretos. Se trata simplemente de un 50% de presión y un 5o% de inspiración" afirma Primitivo Roca, experto en arte contemporáneo.

No se tienen cifras exactas, pero intelectuales de múltiples campos coinciden en señalar que se trata de un fenómeno en alza y con grandes perspectivas de futuro. "Es sólo cuestión de tiempo que se valore como es debido. Se debe reconocer que hay autores de gran talento. Parece que cagan flores", asegura Roca. Mientras, dentro de las artes, han surgido voces a favor de que estos espacios tengan cabida en los museos de arte contemporáneo. "Estaría bien que toda la mierda pudiera estar en el mismo sitio",confiesa Primitivo.

El debate esta abierto, pero triunfe o no, refleja sin ninguna dudas da una perspectiva certera sobre el estado de la política, la comunicación, el arte, y la filosofía actual: Están llenas de mierda.